urn:lj:livejournal.com:atom1:ne_bayron ne_bayron ne_bayron 2038-01-19T03:14:07Z urn:lj:livejournal.com:atom1:ne_bayron:40082 2038-01-19T03:14:07Z 2038-01-19T03:14:07Z <a name="cutid1"></a><br />Дорога<br /><br />Дачная жизнь начинается с долгой дороги в полях. Идем гуськом по нагретой солнцем узкой тропинке. Взрослые заняты разговорами о рассаде и совсем обо мне забыли. Отстаю немного. Несколько шагов в бок – сорвать василек – и меня уже не видно. Колосья качаются над головой, будто маленький детский лес. Они кажутся мягкими, как беличьи кисточки, но на ощупь оказываются твердыми и сердито колют ладони своими жесткими усами. На тропинке меня хватились, аукают. Вот побежали обратно, совсем рядом, и не заметили. <br />«То-то же! Будут знать!» – хмуро радуюсь я, разгрызая продолговатое зеленое зерно. <br />Взглянешь на небо – и слезы текут, такое яркое. Прямо надо мной парит большая птица. Один круг, второй – не улетает. Пронзительно кричит. На солнце набежало облако, и теперь можно безболезненно смотреть вверх. Замечаю загнутый клюв и пугаюсь: это же кондор! Тот самый, который унес мальчика в «Детях капитана Гранта»! Выскакиваю на тропинку: «Я тут!» Взрослые уже далеко, кричу изо всех сил. Становится страшно: вдруг уйдут совсем, оставят меня одну с кондором?! Ветер срывает с головы панамку. Колосья шумят грозно, как джунгли. <br />Оставшуюся часть пути меня несут на плечах. Солнце быстро высушило слезы. Расставляю руки, как кондор, и смотрю на волны ржи, плещущей где-то там, внизу. В небе висят звонкие жаворонки. Больше не страшно. <br /><br />Чердак <br /> <br />На даче есть специальное детское место: чердак. Взрослым здесь не повернуться, только если присесть на корточки. Хожу по своим владениям, глажу косую деревянную балку, вкусно пахнущую смолой. Прошлым летом надо было вставать на цыпочки, чтобы до нее дотянуться, а теперь она совсем близко. Вдруг понимаю, что скоро-скоро, может, уже через год, мне тоже придется нагибаться, чтобы здесь пройти, и заглянуть в круглое окошко-иллюминатор я смогу, только встав на колени. <br />На чердаке меня укладывают спать. Не на кровати, а на старом матрасе! И укрывают не одеялом, а потертым овечьим тулупом! Как тут уснешь! Только сосед дядя Игорь знает секрет. Он усаживается рядом и таинственным шепотом спрашивает: <br />«А ты знаешь, что здесь, на чердаке, живут волшебные бабочки?»<br />«Где? Где?» – кричу я, пытаясь выбраться из-под тяжелого тулупа.<br />«Тссс! Они прячутся от людей и появляются, только когда ты закрываешь глаза…»<br />«Появились?» – спрашиваю, послушно зажмурившись.<br /> «Да!»<br />«А какие они?» <br />Дядю Игоря волшебные бабочки не боятся – он художник. Вот они вылетают из своих укрытий и начинают танцевать в солнечном луче. Дядя Игорь подробно описывает каждую, а я лежу с закрытыми глазами и незаметно уплываю в сказочный сон, наполненный невидимыми бабочками.<br /><br />Ягоды <br /><br />Крутые берега Сухой Речки усыпаны земляникой. Правда, на нашей стороне дачники обирают ее подчистую. Поэтому мы ездим в лодке на тот берег. Карабкаюсь на высокий склон, цепляясь за траву, пачкая землёй коленки. Ягоды вспыхивают то там, то здесь. И скоро уже ничего не замечаешь вокруг, кроме этих алых маячков… <br />Наберешь горсть, сядешь отдышаться – и нюхаешь, нюхаешь слипшиеся в ладони горячие ягоды, пока не закружится голова, и не поплывут перед глазами небо, речка, тот берег, где пасутся крошечные коровы, и кто-то, кажется мама, машет нам белой косынкой. <br />В огороде ягоды не так волнуют. Здесь они ручные и привычные, растут на своих местах. Собирать их интересно только в первый день: спешишь наесться немытого, пока никто не видит. А вот на кустах у соседей те же самые ягоды почему-то всегда заманчивее и вкуснее. <br />Единственное, что неизменно восхищает, это красная смородина. Длинные грозди, просвечивающие на солнце, кажутся дивными украшениями, подвесками дачной королевы, повелительницы волшебных бабочек с чердака. <br />Взрослые быстро и равнодушно кидают эти драгоценности в корзину. Спасаю несколько смородиновых подвесок, прицепляю к волосам и торжественно иду смотреться в бочку с дождевой водой. Теперь и я – королева! <br />Рябиновые бусы, которые мы нанизываем на нити в конце августа, это, конечно, совсем не то: непрозрачные и быстро скукоживаются. <br /><br />Бочка <br /><br />Это даже не бочка, а большой, покосившийся на одну сторону, ржавый бак. Около него можно простаивать часами. По поверхности воды скользят, растопырив тонкие ножки, изящные водомерки. От них разбегаются во все стороны легкие круги, и едва заметно покачивается в углу бака отраженное солнце. <br />В темной глубине важно плавают большие подводные жуки, и снуют мелкие красные букашки. Иногда они причаливают к стенкам и устраиваются отдыхать в пластах отслаивающейся ржавчины. <br />Глупый лягушонок, запрыгнув в бочку, устраивает там настоящую бурю. Барахтается, брыкается, поднимает со дна весь накопившийся за лето мусор. Потом останавливается перевести дух. Передними лапками упёрся в бортик, а задние жалобно болтаются в мутной воде. Протягиваю руку. Дергается в сторону, но дает себя взять. Бесконечную секунду смотрим друг другу в глаза, близко-близко. Потом лягушонок спохватывается и, кувыркнувшись, соскакивает с ладони. <br /><br />Дача кончается всегда внезапно. Ведь мы неизменно теряем счет дням и напрочь забываем, что бывает осень. Но вдруг начинается долгий обложной дождь, загоняющий всех в дом. И вот мы сидим в полутьме и слушаем, как стучат по крыше тяжелые капли и хлещут по стеклам встревоженные кусты. <br />«Пора в город, – произносит кто-то, вздохнув. – Пора в город…»<br />